Prose suite à un sejour à Amsterdam (Avril 2004) et à la découverte des "vitrines à prostituées"

Elle est lasse. Il devrait déjà être là.

Cela fait plus d’un heure qu’elle guète son arrivée par la petite fenêtre de sa chambre, mais rien… toujours personne.

Dehors, la rue est déserte. Seuls les lampadaires dessinent des puits de lumière sur les pavés.

Pourquoi se fait-il attendre ainsi ?

Elle trépigne, râle et commence même à regretter de s’être tant appliquée à la préparation de la chambre, où rien ne manque, où tout est parfait.

Des bougies ont été disposées au quatre coins de la pièce, deux dans les tons rosés sur la commode, deux autres, aux couleurs plus vives, sur la table de chevet. Les draps même ont été changé et enrobent le lit de chaque côté. Quant à la musique, elle est douce, presque inaudible, et vient se mêler à la faible luminosité de la pièce, créant ainsi une ambiance on ne peut plus sensuelle. C’est ce qu’elle voulait, c’est sur… il va adorer.

Doucement il se met à pleuvoir, d’une petite pluie fine qui ride la sombre surface des canaux.

Mais que fait-il bon sang ?

S’essayant au coin du lit, elle se sent étrange. Si sa mère savait … si elle la voyait, si légèrement vêtu, attendant un homme dans sa chambre. Mais très vite toute ces pensés s’évanouissent : on toque à la porte.

Une large sourire se dessine sur son visage… le voilà enfin.

Son 1^er client de la nuit.